outros dias

Houve um incêndio ao pé da minha casa. A uns 200 metros, mais precisamente. Labaredas altas, alimentadas por ervas, pinheiros e vento. E muitos mirones. Nunca tinha visto a minha rua tão movimentada como naquele momento, com pessoas com quem nunca me cruzei e que pelos vistos também moram ali. Aparentemente, a desgraça une.

Foi estranho.

Tivemos direito a vários carros de bombeiros e a um helicóptero da protecção civil, que, no meio do fumo, conseguiu despejar uns quantos baldes de água e apagar rapidamente a desgraça.

Há 20 anos foi no Chiado – sem qualquer comparação. Abri a janela e tinha cinzas a pairar à minha frente e o céu coberto de nuvens cinzentas, apesar da distância.

Parece que foi ontem.

Assombrada com tal longevidade, comentei com o marido,

- Já viste que sorte? É bom sinal ter alguém na família a viver tantos anos!

Responde-me ele,

- Nem por isso. É um acontecimento raro, pelo que a probabilidade de acontecer acabou de ser gasta.

Ainda hoje me interrogo se aquilo seria só estatística ou pouca vontade de celebrar bodas de brilhante comigo…

(a tia-avó não casou nem teve filhos e, como tal, acredito que se tenha poupado muito bem, inclusive a comentários assim…)

A tia-avó fez, na semana passada, 100 anos.

Cem.

Ainda vive sozinha, o que nos dá (muitas) preocupações. O seu sentido de independência, embora já não correspondendo ao que de facto pode fazer, não esmorece com o passar dos anos.

No dia de anos, recebeu telefonemas de família e amigos de quem já nem se lembrava. As pessoas tinham de ir dizendo de quem era filhas e onde tinham nascido para lhe reavivar a memória.

De mim disse que se lembra todos os dias.

Deixámos passar quase duas semanas até irmos espreitar à máquina as fotografias tiradas durante as férias. Não sei ao todo quantas são. Mas são muitas. Do sul (menos bom) ao norte (excelente!), continuo a achar que o nosso país vale mesmo a pena.

Estamos a querer prolongar a sensação de descanso, mas há uma certa euforia no ar que não deixa.

Quem diria que trezentos e noventa e cinco metros quadrados de terra, ervas e calhaus nos fizessem tão felizes.

Digam o que disserem, já és o meu herói de todos os dias:

«Cheguei à conclusão que de manhã só estou bem na “caminha”. Lançar a esta hora foi muito complicado. Apesar de ter entrado bem na prova, com dois lançamentos longos com mais de 19 metros, no último as pernas queriam era estar esticadas na cama.»

na bicicleta do marido as mudanças saltam sozinhas. É a chamada caixa automática bêtêtista.

No fim-de-semana, fui afinar as mudanças da bicicleta. O desviador dianteiro, fruto sei lá de que amuo, deixou de passar a corrente para o carreto maior, ficando-se pelos dois outros, mais fraquinhos (isto sou eu a armar-me em boa, que só uso as mudanças pesadas nas rectas com inclinação… para baixo).

À minha explicação “começou a fazer isso de um momento para o outro”, o senhor da oficina respondeu:

- Até me espanta que, ao fim de 15 anos, as mudanças funcionem sequer.

Fiquei a olhar para ele, sem saber se aquilo era uma nova técnica de venda, uma possível oferta de uma bicicleta nova ou, simplesmente, gozo. Consegui abster-me de fazer qualquer comentário, uma vez que o pobre coitado não chegou a conhecer o meu primeiro ferro de engomar.

e nestas alturas sobra-me um contraditório de sensações, um misto de cheiro a folhas molhadas no Outono e um agarrar com as pontas dos dedos o que ainda resta do Verão, da praia, dos dias compridos e com sol.
 

Grande, grande vénia à PSP, pela operação de ontem.

Que cagaço.

O despertador faz juz ao seu nome.

Desperta dor.

Principalmente depois das férias.